Je suis...

Je suis...

Depuis des temps reculés qui ne sont pas de mémoire d'homme allait un vagabond. Fou chantant le nez au vent.

Ou peut être était ce d'hier ou de plus loin encore?

Personne ne le sait. Seul lui pourrait le dire.

Mais il se tait.

Allongé sur un lit de fougères et d'herbes tendres, prince en guenilles, il marche depuis que la Terre le porte, il arpente les artères du monde.

Il a connu ces châteaux de calcaire finement sculptés, de grès ou de granit travaillé avec patience, assemblage minutieux des orfèvres du temps.

Des palais blancs, de marbre étincelant, polis de main d'homme et de rêves de grandeur l'ont ébloui un temps.

Ce baladin que la nuit enveloppe se laisse bercer par le murmure de quelques pierres, restes d'une masure abîmée par la vie.

Il est heureux parce qu'il sait maintenant.

Il n'a que faire de châteaux, refuges des seigneurs, il n'est qu'un vagabond, arpenteur  du ciel. Rien à défendre.

Et les palais n'ont pas plus de chance d'accrocher son regard qu'une sainte vierge de voir sourire un mahométan.

Tout cela n'est que chimère du temps, le marbre brille au soleil à vous blanchir les yeux.

Lui, il aime les pierres moussues garnies de lichens car il sait qu'elles fleurissent au printemps.

Les pierres qui pleurent sont promises à la vie.

Il n'appartient qu'à lui de dire si de blocs de marbre lisse ou de pierres mal équarries il a besoin.

Il sait lui, que sur les restes de cette masure, le vent, patiemment, déposera le terreau propice à la germination. Jour après jour, pluie après pluie, il y aura toujours quelque aspérité pour accueillir une petite fleur.

Le marbre des palais n'accroche rien, ni le souffle du vent, ni même le murmure du troubadour.

Le soleil ne fait que s'y refléter, rien ne pénètre. Miroir sans âme, ophtalmie du cœur. Ce qui brille est garni d'une multitude de portes qui égarent les sens.

Le vagabond le sait.

Point besoin de palais ni de châteaux. De quelques pierres disjointes il fera son refuge.

Si tant est que le génie du lieu, sous la lune d’automne veuille bien lui faire confiance.

Auteur, Cédric Magnier ©

Illustration, Vanesa Moreno ©

Yo soy...

Desde los antiguos tiempos que no están en la memoria viva fue un vagabundo. Loco cantando con la nariz al viento.

¿O quizás fue ayer o incluso más atrás?

Nadie lo sabe. Sólo él podía decirlo.

Pero está en silencio.

Tendido en un lecho de helechos y hierbas tiernas, un príncipe en harapos, ha estado caminando desde que la tierra lo llevó, ha estado recorriendo las arterias del mundo.

Ha conocido estos castillos de piedra caliza finamente esculpidos, de arenisca o de granito trabajados con paciencia, el montaje meticuloso de los orfebres del tiempo.

Los palacios blancos, de mármol resplandeciente, pulidos por la mano del hombre y los sueños de grandeza, le deslumbraron durante un tiempo.

Este vagabundo, envuelto por la noche, es arrullado por el murmullo de unas piedras, restos de un tugurio dañado por la vida.

Está contento porque ahora lo sabe.

No le sirven los castillos, los refugios de los señores, sólo es un vagabundo, un explorador del cielo. No hay nada que defender.

Y los palacios no tienen más posibilidad de llamar su atención que la que tiene una virgen santa de ver una sonrisa mahometana.

Todo esto es una quimera del tiempo, el mármol brilla al sol para hacer sus ojos blancos.

Le encantan las piedras cubiertas de musgo y líquenes porque sabe que florecen en primavera.

Las piedras que lloran, están prometidas a la vida.

Es él quien debe decir si necesita bloques de mármol lisos o piedras mal escuadradas.

Sabe que sobre los restos de este tugurio, el viento depositará pacientemente la tierra propicia para la germinación. Día tras día, lluvia tras lluvia, siempre habrá un áspero recoveco para acoger a una pequeña flor.

El mármol de los palacios no capta nada, ni el aliento del viento, ni siquiera el murmullo del trovador.

El sol sólo se refleja en él, nada penetra. Un espejo sin alma, un corazón oftálmico. Lo que brilla está revestido de una multitud de puertas que desvían los sentidos.

El vagabundo lo sabe.

No se necesitan palacios ni castillos. De unas cuantas piedras desarticuladas hará su refugio.

Si el genio del lugar, bajo la luna de otoño, está dispuesto a confiar en él.

Autor, Cédric Magnier ©

Ilustración, Vanesa Moreno ©

I am...

Since time immemorial that is not in living memory was a wanderer. Crazy singing with his nose to the wind.

Or maybe it was yesterday or even further back?

No one knows. Only he could tell.

But he is silent.

Lying on a bed of ferns and tender grasses, a prince in rags, he has been walking since the earth carried him, he has been pacing the arteries of the world.

He has known these finely sculpted limestone castles, sandstone or granite worked with patience, the meticulous assembly of the goldsmiths of time.

White palaces, of sparkling marble, polished by human hands and dreams of grandeur, dazzled him for a time.

This wanderer, enveloped by the night, lets himself be lulled by the murmur of a few stones, the remains of a hovel damaged by life.

He is happy because he knows now.

He has no use for castles, the refuges of lords, he is only a wanderer, a surveyor of the sky. Nothing to defend.

And palaces have no more chance of catching his eye than a holy virgin has of seeing a Mohammedan smile.

All this is a chimera of time, marble shines in the sun to make your eyes white.

He loves mossy stones covered with lichens because he knows that they bloom in spring.

The stones that weep are promised to life.

It is up to him to say whether he needs smooth marble blocks or badly squared stones.

He knows that on the remains of this hovel, the wind will patiently lay down the soil that is conducive to germination. Day after day, rain after rain, there will always be some rough patch to welcome a little flower.

The marble of the palaces does not catch anything, not the wind's breath, not even the troubadour's murmur.

The sun only reflects on it, nothing penetrates. A soulless mirror, an ophthalmic heart. What shines is lined with a multitude of doors that lead the senses astray.

The wanderer knows this.

No need for palaces or castles. He will make his refuge out of a few disjointed stones.

If the genius of the place, under the autumn moon, is willing to trust him.

Author, Cédric Magnier ©

Illustration, Vanesa Moreno ©